Ele habita nos detalhes, relances, entre linhas, lugares esquecidos. Faz festa e dança por entre o espaço de um abraço. Nas palavras como arpejos que formam frases em melodias. Em todo o encanto do canto que desfaz o pranto. A portentosa pintura nunca vista do artista solitário. A sua verdade na exímia poesia feita pelo garoto sem nome. Seu rosto visto em uma atitude com solicitude e bondade. É como fazer o bem para quem não lembra. Nuances de suas parábolas no jeito do leigo. O livro que tem sua forma de capa a capa sem seu nome. Quem são os doentes que reverberam a vitória da vida por sobre a morte? Ele vivo está, e está a habitar em quem ousa acreditar. Nós somos os detalhes da eternidade, as entre linhas do infinito, os lugares esquecidos do tempo, relances do universo. E autor da obra parece não se importar, ele simplesmente ousa amar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário